Libre

"Ils s'en allaient au bord de la mer et s'allongeaient sur le sable tiède de septembre. Gavure s'était résigné à sa bosse, il l'oubliait en étudiant la politique.

"Parle-moi de la guerre ! disait-il. Avec la guerre, les pauvres deviennent plus pauvres, et les riches plus riches."

Une mouette passait tout près. Au loin, et d'autant plus désirables, des femmes.

"La beauté, c'est autre chose, murmurait Gavure. La beauté, c'est d'être libre."

Piazza d'Italia, Antonio Tabucchi.